Táimid amuigh sa dorchadas agus ag breathnú
sneachta a lasann faoi chón solais carrchlóis.
Maíonn m’iníon na calóga go léir
cuma réaltaí ag titim.

Seo iad ar an talamh, ar ár bróga,
inár gcuid gruaige—a deirim léi—na mílte
tuilleadh mianta le déanamh. Bailíonn sí oiread agus is féidir léi
ina lámh bheag. Dá déine a shealbhaíonn mé, a deir sí, is ea is mó a imíonn siad.